Assise sur ma moto, le téléphone à l'oreille, arrêtée bien sur. "Je ne vois pas en quoi cette histoire me regarde... Je sais, je sais, je sais... on en est sûrs? bon je suis en chemin, je vous rappelle après." Je mets mon casque et démarre, l'assassinat d'une femme dans un club de san diego. Je ne suis pas affiliée à ce district là, mais il semblerait que la jeune femme était une prostituée rattachée au réseau de Damascus. Il est pire que le petit poucet, mais plus on aura de preuves, plus je pourrais le faire tomber. La chance pour moi, c'était que je me trouvais dans la ville, quelques minutes de route et je me garais devant le club, barrières de police, journalistes bien sur, corner and co... Je sors ma plaque et passe sans problème, j'entre dans l'enceinte, et l'on me dirige vers le policier en charge un certain Cooper. Je le rejoins vers le corps de la pauvre jeune femme. "Son identité?" Dis-je sans préambule en lui collant ma carte sous le nez.

J'étais de service ce matin et alors que je savourais les joies de mon cappuccino préféré tout en savourant un croissant j'entendis ma radio me dire que ma présence était requise sur une scène de crime, je décidai de faire vite afin d'arriver sur place avant ces putains de reporter et je donnai des directives strictes afin qu'on les tiennent éloignés, il ne manquerait plus qu'un de ses incapables viennent souiller une zone de crime. Je m'approchai donc du cadavre et c'est après avoir enfilé des gants chirurgicaux que j'examinai le corps inerte, certains souvenirs de Rachelle vinrent me hanter à nouveau et je pris un mouchoir afin d'essuyer ces quelques larmes qui ne demandaient qu'à quitter le coin de mon oeil...faut avouer qu'il y avait d'énormes similitudes entre le meurtre de cette jeune femme et de celle qui fut mon unique amour.

Je tentais de retrouver mes esprits, après tout cette enquête de routine avait tendance à vouloir devenir personnelle, et puis dans un élan de délicatesse je me fis agiter une plaque sous le nez – celle d'un agent du FBI – et froidement je me fis demander son identité.

Savanah Clarkson, 25 ans, étudiante d'origine Écossaise et qui avait comme nom de scène Luscious Thirteen.

Lui dis-je tout en la regardant, il est vrai que l'agent du FBI était une femme d'un charme fou mais pour l'instant je ne pensais qu'à choper le coupable afin de le cuisiner, j'étais persuadé que l'affaire était liée avec le meurtre de Rachelle et même si le dossier était refilé au FBI personne n'allait pouvoir m'empêcher de faire ce que je croyais juste après tout c'était une affaire personnelle.

Le flic me donna son identité, j'hochais la tête en regardant le corps et tout autour. "Strangulation, non?" Lui demandais-je en inspectant avec attention, les alentours. Je ne suis pas de la scientifique, mais les marques sur son cou, ne se concentrent pas comme un étranglement. Le légiste, me confirme, qu'elle dut être étranglée avec une ceinture. "Charmant... décidément, que de ravissement dans cette putain de ville." Dis-je plus à moi même qu'au flic. "Selon les feds, c'est le 3ème cas en peu de temps, qu'est ce que vous pouvez me dire agent..." J'attendis qu'il ne me donne son nom, non parce que je présume qu'il s'appelle pas agent donuts. Je me dirigeais vers les casiers, sortant des gants en plastique de ma poche arrière, je les enfilais, pour ouvrir son casier, en sortant photos de famille, effets personnels, bref toute sa misérable vie rangée dans une colonne de métal impersonnelle, tout autant que ce lieu en somme.